El yo lírico

 Le hemos dado vueltas en clase a esa cosa del "yo lírico", esa voz que un ser humano se inventa para, escondido detrás de ella, "hablar"... que es más que hablar porque es hablar con palabras nuevas. Y en estas he encontrado esto en el interné:


Aquí
Yo no soy yo, apenas
una instancia, una voz, una ficción
ensombrecida.

Aquí
perdices de plumaje tropical
se posan en mi mano
cerrada en agua de manantial

Aquí
contestas a mis cartas y a mi voz
aquí tú no eres tú.

¿Y tú, texto, de qué vas?

Pues eso,  que nos estamos dedicando a preguntarnos de qué van los textos. Debemos tener cuidadito y no dejar que "nuestras paranoias" (Sergio dixit) o "nuestras películas" (el profesor dixit) nos alejen de lo que dice el texto.

No nos metemos, más de lo necesario, en la vida privada del autor. Vamos directamente al texto y sacamos, de sus palabras, su sentido: el tema, de lo que trata.

Para practicar hemos traído canciones a clase y nos hemos preguntado por "¿qué asunto que interesa a los seres humanos trata esta canción?

Estas son las canciones propuestas. Si te atreves, y te apetece, puedes dar tu opinión (fundamentada) en los comentarios:

Los piratas. Promesas que no valen nada

El Púa: el autor literario

En estos días de lluvia que se acortan, algo fríos y algo tristes, nos toca hablar de los textos poéticos. No busquéis relación de causa efecto. Está en la programación al principio.

Primero nos preguntamos si el arte es una necesidad humana, si es una vía de ganarle algunos metros a nuestra condición, si es una vía para escapar del tiempo, si es una vía (me estoy volviendo Cospedal) para poder respirar. Yo no doy las respuestas.  

Steven Pinker, un neuropsicólogo dice que la ficción tiene poder cognitivo, nos proyectamos en lo otro.

Luego hablamos del arte de las palabras, de cómo la poesía (aquí encerramos la literatura en general) pretende devolver a las palabras todo su valor: palabras desgastadas por el uso que deben romper las cadenas de la costumbre y "hacerse nuevas". ¿Cómo? forzando los esquemas de lo previsible, causando extrañeza, desviándose... Mira cómo se desvía José Hierro: 

 Manuel del Río, natural
de España, ha fallecido el sábado
11 de mayo, a consecuencia
de un accidente. Su cadáver
está tendido en D’Agostino
Funeral Home. Haskell. New Jersey.
Se dirá una misa cantada
a las 9.30 en St. Francis.Es una historia que comienza
con sol y piedra, y que termina
sobre una mesa, en D’Agostino,
con flores y cirios eléctricos.
 
 Mira cómo se desvía haciendo que nos paremos ante la esquela "de todos los días". Y es que el autor literario, es el Púa, el puto amo (lo he dicho en clase con la idea de epatar). Es el dueño de un texto que solo cumple una norma: no hay normas. Y si no que se lo pregunten a Ángel González:

Esto es un poema.

Aquí está permitido
fijar carteles,
tirar escombros, hacer aguas
y escribir frases como:

Marica el que lo lea,
Amo a Irma,
Muera el…(silencio),
Arena gratis,
Asesinos,
etcétera.

Esto es un poema.
Mantén sucia la estrofa.
Escupe dentro.

Responsable la tarde que no acaba,
el tedio de este día,
la indeformable estolidez del tiempo.